Todos tenemos un niño interior
pero cuando el mío se sale de la vaina
es tan bravucón y desconfiado.
Hace berrinches en lugares que no quiero,
con sus ojos me lleva de la mano
y me gasta la tarjeta donde él sabe.
Burla a mis vecinos y se enoja,
patalea frente al árbol ya podado,
escupe en los canteros y me pisa
la triste expresión de las palabras.
Nunca se duerme mi enano y gimotea,
blasfema y desafía con sarcasmo,
¡qué suerte que solo sea un niño
mi niño interior!
Y apenas se distrae
poder volverlo de un bollo adonde cabe.

Gracias Fabiana por ojos y expresión

Vieja serenata

¿Se llenará la noche de rumores?
Una asonancia, un eco, alguna queja,
algo que logre ayudarla a olvidarlo.
Esa noche
toda esencia está mustia y el olvido
llama con las uñas a su puerta.
Triste devenir la noche y ella solas
con los dedos de la angustia agarrotada.
Pero de pronto avisa la guitarra
De pronto es un rasguido y otro
De pronto es la canción que suma sus señales
En murmullo comienza
La voz
El ruego
“Yo te quiero y no me voy,
no más olvido.
La canción te pide que perdones.”
Desde el instinto original
regresa el rito
y otra vez
la vieja serenata vencerá a la noche.

Gracias por recordarme las viejas serenatas.

Chispa

sola chispa
y pasar
de la más ingenua ignorancia
a las más perra realidad

de la oscuridad a la luz
parece simple metáfora
pero así es
con despecho de heroína herida
confieso

mientras deploro una a una sus miserables implicancias...

a veces es mejor la ignorancia

Milongueros II

Un sueño que no era el mío
me hizo soñar una esquina
cuando el cuchillo esperaba
y las palabras dormían.
Todo pasaba en Palermo
como si hubiera un destino
y creo que la milonga
rápidamente sabía
que afuera rondaba la muerte
y adentro el amor nacía.

Milongueros I

Hoy es noche de milonga .
Hoy hay baile y hay requiebro,
y florece la guitarra
cuando no quedan misterios.
Hay milongueros y hay noche,
hay ilusiones y celos.
Son dos que miran la sala
y ya no quedan recuerdos.
A las doce de la noche
un rasguido rompe el duelo.

Gracias maestro por el CD Milongueros.

Prohibida

La poesía no usa esa palabra
No puede decirla
Se retuerce y se empecina
Se resguarda y se difunde
Y la desecha.
La poesía no la quiere ni la espera
La redime o exonera
Sin pésame, sin pausa
Con entrega desmedida de amante despechada
Es palabra que se apura,
Que pisa sin decoro
Y se cierra sin lamentos,
Porque nunca, ¿oyen?, nunca,
Le permitirá que se las diga.

Metamorfosis

Despierta la lenta consecuencia de la desesperación
un poco más de fuego

un poco más
apenas ilusión que empieza y termina en este preciso renglón

Despierta la lenta somnolencia de la libertad
comodín, ruptura, pereza y murmurar
Un poco de menta del dentífrico y en el espejo él
-no su sensación, no su a ciencia cierta, no su olor-
simplemente él

Temprano se advierte que no es un día normal
que se amaneció coleóptero o algún otro bicho o soledad
que podrán alquilar sus sueños con luces de neón
que nada hay por hacer
desperezarse y ya
sin otra cosa para decidir, qué libertad
dejar que se haga cargo la piel del otro ahí
y salir absolutamente a caminar

Ausencias II

por papá

Hoy

precisamente hoy

con sus mases y sus menos

por el mar y por la sombra

desde el epitafio a la memoria

hacia las canciones y sus dichos

para la eternidad y los lamentos

Hoy

precisamente hoy

a horcajadas y en nombre del nombre

sin otro palpitar

ni otro esperpento

junto los pedazos que soy, justo por eso

descentrada,

en tenaz obcecación

y suspiro seco

para gritar

tantas pero tantas ausencias