El alfil juega su juego de sesgado rito.
Contemplan las piezas su destino de ángel,
su humilde sacrificio religioso.
Lloran los peones la desgracia del guerrero,
lo ven partir con una muerte en vano.
¿Y ahora cómo sigue la ruta que envilece? ¿Y ahora cómo pueden simular que no ha pasado?
Sin embargo
una vez que el reloj vuelve a prenderse
el juego hace su juego
se reacomodan el honor y la vileza
todo vuelve al mismísimo presente
de la antigua y cíclica contienda.
Si el tablero siempre es sólo un tablero
y la guerra siempre es sólo la guerra
resta el amor cruzando sus flechas.
Poesía que tiene que ver con el ajedrez de Rafita y, claro, con la alegoría que propone Marce (pero no crean que zafé 2x1, queda pendiente!!!) Mil gracias!!!
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