Memoria

No sé qué era la patria,

si la danza de sus miembros hechos trizas,

o los dedos, manos, ojos, fuego, cielo,

en las burbujas de un río solo barro.

No sabía qué patria era esa,

si  metáfora del cuerpo acribillado,

o los brazos, piernas, cuero, viento frío,

con los gritos de la noche de los pájaros...

Si aun patrullan tan verdes los furiosos bocinazos,

con los libros condenados y prohibidos,

la canción tarareada hasta el cansancio,

los gemidos,

y su piel separada de la vida.

No sé cuál,

pero hoy  la patria 

son sus ojos y ese miedo

de tortura y de silencio.

MEMORIA, VERDAD, JUSTICIA...