Ovillo

Van ovillando el odio despacito,

tejiendo y destejiendo

con agujas feroces y sarcásticas.

La primavera  no se decide y llegan

los de siempre,

lo tienen todo

y nada les alcanza.

Quedan ensangrentados también esos de siempre,

los que tejen de miedos y de llantos,

de desesperanza y tiniebla,

de horizonte gris deshilachado 

y sin agujas.

A veces la vida da un paréntesis y hay risas,

ovillo de alegría
que aún se teje y se desteje

y que al cortarse

te deja esta tristeza tan amarga.

Para ellos, ya saben