¿Tenemos un espléndido pasado por delante?
Para los navegantes con ganas de viento,
La memoria es un puerto de partida.
E. Galeano

Por lo bueno que compartimos

....................y por lo que queda para construir

.....Lo mejor para ustedes y su gente

..................Feliz 2008

.....................................................Ledama

Pruebas

parece que la vida va jugando esas pruebas

la de hacer que trabaje todo el año como burra

con su ir y venir

la de hacerme enseñar y escribir hasta la ceguera

con su subir y bajar

hasta la desesperación

-con mareas y espuma y bajante-

hasta la orilla del abismo de mí misma

y entonces llega a salvarme el verano,

ese caballero andante en cualquier estación del año

.................................................................y me regreso al mar

Mar Azul, diciembre 2007

De lunas y verdades

Dejé de sostener la luna por un ratito
y entonces descubrí que había un mundo,
un simple y solitario mundo roto
que vivía y penaba
que crecía gimiendo
mientras yo estaba ocupada creyéndome el centro

Duende enano

Porque tiene la gracia de un duende tozudo
que tropieza y se esmera
que sonríe y te vence
puro grito y remanso
calidez y espuma

Porque consumen las ganas de apabullarlo a besos
y retener su manito para que nunca nos crezca
para que nada lo dañe
ni pueda cambiarlo

Como si fuera posible
ni acaso probable
que pudieran vencerlo
a este duende enano,
....................tan dorado y bruno.

Viaje II

Hubo dos silencios.
El primero
fue un ir y volver de olas
crepitando espumeantes,
la brisa hacía lo suyo con ternura y todos se confabulaban,
había que esperar que llegaran
y no llegaron.
El segundo
fue en una cima infinita
donde descubrí qué los huesos envejecen y cómo
aleteo y cabezas
y una pregunta.
Antes y después
todo fue bullicio, travesura, carcajada...
Entre esos dos silencios yo sé que encontré sus almas.

Pompón

te solté la mano
la primavera llegó para comerse el mundo
y mientras te devorabas la tarde, lejos
apreté fuerte un dedo y otro
y cerré los ojos
un instante
para retener por siempre ese calorcito amable
y que te vayas yendo
y no olvidarte.

Sumas y restas

Y si sigo luchando es porque me duele hasta la última partícula del cuerpo
y me duele destino
y me duele desierto
y me duele silencio.
Llego hasta aquí con lo que sumo y lo que temo,
con los discursos que me creo y los discursos que me imponen
Y no me sé todos los cuentos…
Intento no inclinar ni declinar intentos
vivir completa
con lo que sé
con lo que estimo
con la larga lista de cosas que no tengo
y la larga lista de cosas que deseo.
Llegué hasta aquí y me hago cargo
eso,
y todo lo que resta.

Es matemática, de nada!!!

Viaje I

La cita era una hora y la ballena franca.

El cruce, una caleta poblada de elefantes

y de todas sus hembras.

La variable eras vos ausente y una punta,

adonde migrar

con todos los pingüinos del planeta.

Pto. Madryn, sept. 2007

Todos tenemos un niño interior
pero cuando el mío se sale de la vaina
es tan bravucón y desconfiado.
Hace berrinches en lugares que no quiero,
con sus ojos me lleva de la mano
y me gasta la tarjeta donde él sabe.
Burla a mis vecinos y se enoja,
patalea frente al árbol ya podado,
escupe en los canteros y me pisa
la triste expresión de las palabras.
Nunca se duerme mi enano y gimotea,
blasfema y desafía con sarcasmo,
¡qué suerte que solo sea un niño
mi niño interior!
Y apenas se distrae
poder volverlo de un bollo adonde cabe.

Gracias Fabiana por ojos y expresión

Vieja serenata

¿Se llenará la noche de rumores?
Una asonancia, un eco, alguna queja,
algo que logre ayudarla a olvidarlo.
Esa noche
toda esencia está mustia y el olvido
llama con las uñas a su puerta.
Triste devenir la noche y ella solas
con los dedos de la angustia agarrotada.
Pero de pronto avisa la guitarra
De pronto es un rasguido y otro
De pronto es la canción que suma sus señales
En murmullo comienza
La voz
El ruego
“Yo te quiero y no me voy,
no más olvido.
La canción te pide que perdones.”
Desde el instinto original
regresa el rito
y otra vez
la vieja serenata vencerá a la noche.

Gracias por recordarme las viejas serenatas.

Chispa

sola chispa
y pasar
de la más ingenua ignorancia
a las más perra realidad

de la oscuridad a la luz
parece simple metáfora
pero así es
con despecho de heroína herida
confieso

mientras deploro una a una sus miserables implicancias...

a veces es mejor la ignorancia

Milongueros II

Un sueño que no era el mío
me hizo soñar una esquina
cuando el cuchillo esperaba
y las palabras dormían.
Todo pasaba en Palermo
como si hubiera un destino
y creo que la milonga
rápidamente sabía
que afuera rondaba la muerte
y adentro el amor nacía.

Milongueros I

Hoy es noche de milonga .
Hoy hay baile y hay requiebro,
y florece la guitarra
cuando no quedan misterios.
Hay milongueros y hay noche,
hay ilusiones y celos.
Son dos que miran la sala
y ya no quedan recuerdos.
A las doce de la noche
un rasguido rompe el duelo.

Gracias maestro por el CD Milongueros.

Prohibida

La poesía no usa esa palabra
No puede decirla
Se retuerce y se empecina
Se resguarda y se difunde
Y la desecha.
La poesía no la quiere ni la espera
La redime o exonera
Sin pésame, sin pausa
Con entrega desmedida de amante despechada
Es palabra que se apura,
Que pisa sin decoro
Y se cierra sin lamentos,
Porque nunca, ¿oyen?, nunca,
Le permitirá que se las diga.

Metamorfosis

Despierta la lenta consecuencia de la desesperación
un poco más de fuego

un poco más
apenas ilusión que empieza y termina en este preciso renglón

Despierta la lenta somnolencia de la libertad
comodín, ruptura, pereza y murmurar
Un poco de menta del dentífrico y en el espejo él
-no su sensación, no su a ciencia cierta, no su olor-
simplemente él

Temprano se advierte que no es un día normal
que se amaneció coleóptero o algún otro bicho o soledad
que podrán alquilar sus sueños con luces de neón
que nada hay por hacer
desperezarse y ya
sin otra cosa para decidir, qué libertad
dejar que se haga cargo la piel del otro ahí
y salir absolutamente a caminar

Ausencias II

por papá

Hoy

precisamente hoy

con sus mases y sus menos

por el mar y por la sombra

desde el epitafio a la memoria

hacia las canciones y sus dichos

para la eternidad y los lamentos

Hoy

precisamente hoy

a horcajadas y en nombre del nombre

sin otro palpitar

ni otro esperpento

junto los pedazos que soy, justo por eso

descentrada,

en tenaz obcecación

y suspiro seco

para gritar

tantas pero tantas ausencias

Aquelarre

para C. y G., ellas saben

Lloró sus lágrimas,
nos miró con ternura,
mientras la olla salpicaba burbujas
nos cantó su tristeza,
sus ansias frustadas
y revolvió el caldero
con severa parsimonia,
con sediento anuncio,
moqueando en silencio,
murmurando despacio,
cerrando el círculo mágico
desde nuestro amor
hasta sus lágrimas,
y cómo no escucharla
llorar de nuevo
y abrazarla con miradas,
mientras el líquido lento hervía
éramos amigas en un bosque oscuro
y una luna que esperaba
éramos amigas alrededor del fuego
y de un caldero mágico
con melenas de estrellas
y porvenir esmeralda

Y entonces la poción estuvo lista
Y entonces el hechizo unió las manos
Y entonces el alarido atravesó la oscuridad, la tierra inmensa, el universo absurdo, la sola nada
Y el que dañó cayó como del rayo, fulminado...

La frase es Decir amigo

La ciudad

Nieva en San Telmo

Ladra la ciudad

.............su aliento fresco

.............su nevisca inédita

y uno no sabe bien por qué

lo nuevo

trae ese brillo endomingado y prieto

como cuando todavía éramos inocentes.

El cisne

Leda y el cisne Leonardo y Villarreal (fragm.)

El cisne batió las alas con estruendo

y volvió a batirlas

desde la larga noche de la historia,

más allá del cielo estrellado y de la cruz del Norte,

más acá del tiempo y de todo agujero negro,

hoy iba a cumplir con su destino.


El cisne arqueó las alas en tremendo esfuerzo

por conjurar su poder,

un dios mujeriego por el mundo solo.

Un solo esperar

desde el abismo de los mitos,

desde la alegría tribal de aquellos griegos

al despertar del Tintoretto y Leonardo,

la impresión de Cezanne,

y más Dalí

y tantos tantos...


Entonces el cisne aplicó sus metamorfoseadas alas

un solo latir

sus alas en la amada.

Vida al fin

capa de cebolla
tu vida es lo que quede
hoja delgada que escapa apenas lo menciono
lámina blanca sin filo y extensa si lo escribo
blanco carozo, solo intención, blanca verdad
lo que queda afuera
lo que dejes ver
lo que se muestre
película delgada y luminosa
capa de cebolla
vida
al fin.

Burbujas

Una más.
Va la burbuja al aire
y plaf
ya somos más.
Burbuja perseguida.
Redondel holgado que aferra mis ojos a sangrar.
Otra y más.
Burbuja noble,
humo y piel
que escurre por suspiros
y no dejé.
Va otra más
y ya no hay tiempo,
ni juego,
ni opciones
que ya se fue.
Va otra y otra y una más
y son
todo lo que soy
todo lo que doy

y ningún infierno más.

Papel

hoja de papel
planeando indecisa hacia otra estación,
lleva un corazón
y flechas de amores
que destilan mieles
por el aire,
y vos
tomando el papel
hacés otro trazo que la hoja lleva
más allá del viento,
hacia otros tiempos
y otros corazones
con letras grabadas en otro montón.
papelito, el viento
te lleva a mi mano
para que te escriba todo lo que sé
con total tristeza
y más de nostalgia
estrujo tu aliento
y arrojo el deseo,
bollo de papel.

Ausencias

A veces

hay ausencias tan presentes,

sencilla y crudamente

..........a veces

y hay días como hoy

de espectro y vuelo,

de aliento de glaciar

.........y frío fuego

a veces

despiadadas veces

como hoy

........y mis recuerdos.

Tejido

Yo tengo una hermana que teje sus sueños
como una penélope
y sé que desteje despacio, en silencio
y construye desvelos.
Es soporte y espera.
Es conclusión y esbozo.
Y a veces yo misma quisiera pensarla como un chip violento.

La hermana que tengo me lee de a ratos.
Suspira y prepara.
Aconseja y se enferma.
A veces quisiera resacatarla a besos
de sus red de esfuerzos
y ser yo misma el tejido para que en un simple lazo todo se me arregle.

Yo tengo una hermana que es trama y es sueño
que es silencio a voces
....................aunque no despierte.

Tocar

basta.
la religión no es buscar.
la religión es caminar
vías muertas,
salidas pobres
y continuar.
-la vida es el río,
dijimos.
y partir entonces era el río
y llegar
no era serpiente
ni camino,
estela en el mar, huella sola.
mi religión era que se tocaran las mismas notas en el piano
y descubrir,
descubrir…
mi religión no era catedral ni ídolo,
era mirar
y conocer lo conocible,
ser niña
y volver,
y descubrir
camino, río, tecla, piano.
-la soledad no es camino,
dijimos.
la soledad es el piano solo
y basta.

Escrita a partir del tema musical Solitude de David Portugheis, escuchalo aquí

Fin

como el camino sobre una cuerda floja
como los pinchazos del hielo en mis pies
como pez antes del mordisco que hará feliz a otro hombre
como los cerrojos de una puerta que no es la del alma
............ni remotamente
como la palabra
como el fin
sobre una página en blanco

Telaraña

La escena es una casa

con patio y malvones bravos,

el recuerdo mueve la cola de un perro

que nunca existió

y el cuartito rumbo al cielo

tiene velos, cartas, lamentos

una tía y su sonrisa

y una y otra

el mismo cuento

la infancia es patio y bravos malvones

y tramposos escalones

que remontan a estos años

la infancia es un tiempo muerto

y yo

y esta espera

La palabra es Telaraña. Gracias!

Voz

Hay una voz que se escucha
por encima de la risa
viene bailando despacio
y es ella la que se arrima

pura mezcla de misterios
que con él sale a la pista
puro inclinar el sombrero
para que acepte una mina

rueda la rueda del tiempo
todo ansiedad y neblina
vuela un suspiro y la gente
a la milonga se anima.

El abuelo trabaja
y las baldosas son rayuelas
el perro sabihondo moverá su cola
y allá arriba,

el cuartito en penumbras

me estará aguardando.

La espera es solo excusa
y el conjuro es aquelarre.
Palmo a palmo, la escalera
es aventura de chica, vorágine.

Ceremonia

veladuras

aire y suelo.

[La razón no es materia

que se apruebe así de fácil.]

El abuelo labra trucos
en caldero de alquimista

y entre sus dedos asoma

desde el cuento y desde el molde

un soldado pobre y rengo

en busca de su princesa amorosa

La tarde es patio y es sombra
es el sabor de malvones y secretos
sobres abiertos y soledad de chica
sola
a la hora de la siesta.

Aire

Aire...
Esa visión que dejaste.
Barco enquistado en una botella.

Aire...
Pesadilla que no deja.
Solo de soledad.
De indio solo.

Aire...
Se llena el aire.
verdad, aire,
vuelo aire,
señal aire.

Soledad de especie sola.
Rito y más.
Aire aire

Migaja

acecha
no es piel
ni soledad
simple migaja

acecha fiel
cándido beso
porque fue abril
porque ya fue

si fue brisa
quedó sola
y voló el deseo
doloroso eco
triste desdén

acecha
sin quererla
y no vale
ni le importa
la canción

Gracias por abril.

Milongueando

Suenan las cuerdas y el alma
ya sabe qué está pasando.

Se distrae la mirada
y los acordes la traen.

Quiere fugarse en un ala
y una milonga la atrapa
-fina red sobre la pista
que peina las madrugadas-

Y cuando busca perderse
la que llama es la guitarra.

Gracias Esteban por pedirme tango.

Ascención

Colegio Nacional de Bs. As.


Hace 30 años
la escalera también era ancha y ajena
y yo una otra que recién empezaba
y la alfombra era roja y eterna
como sus eternos peldaños
de sueños más inalcanzables.

Hoy
como entonces
había pesadilla y había misterio
cientos de chispas de a pares
brillosos
indiferentes
lúcidos
furiosos
sensuales
ojos que fueron voces y derrota
y después cuerpos e ideales
y a veces, también alma...

Hace 30 años
la vida era más fácil,
no dolía tanto el cuerpo
las heridas no sangraban
estábamos todos
los que ahora no somos
y vivir era simple ecuación despejable.

Hace 30 años yo era una otra
más inexpugnable
que reencontré porque sí
hoy por la mañana.

Petición

No quiero hoy hablarles de la muerte
quisiera poder decir lo mismo

que dice siempre el poeta

con sus simples frases:
hablar del mantel puesto, el pan abierto
del hermoso paisaje de tus ojos claros
del verano de mar que acariciaste
de la sonrisa fresca
de sus adolescentes lágrimas
y contarles que hoy tuve que dar clases
y escuchar una sarta de pavadas...
pero la huella dice que hoy
no voy a hablar de cosas tristes
-del alambre aullando-
intento hablarles de otra cosa
de leches a la hora de la siesta
de viento en la oreja y tu susurro
de un piso pegajoso y una virgen
que todavía aguarda allí en la montaña
apenas eso y la muerte
tan callando…

Composición

Y supe que la mano se extendía
que anunciaba dedos y raíces
y pestañas con ojos que buscaban
y delantales y juegos y campana.
Y porque hay mano y hay ojos, hay futuro
con música, estaciones y miradas.
Y supe que es fuerte la memoria
aunque vaya olvidando las palabras
porque hay cosas que no hay cómo decirlas
cuando hablan del horror y de la nada.

a los maestros

Buscando

Sólo había un zapato,
que hacía imaginar tobillo y media,
que se las ingeniaba para sugerir pantorrilla y muslo,
que llevaba a superar obstáculos pudendos
y a considerar cintura,
camisa abierta,
pectorales firmes,
hombros con abrazo ,
cuello alentador
y al fin cabeza,
un paraíso de ideas y futuros absolutamente posibles.

Pero sólo había un zapato.

Soportando

El miedo es mi enemigo y no me deja ver sus huellas

es astuto, traicionero, deleznable
y cuando lucha sus batallas,
siempre,
pero siempre,

siempre
me derrota.

Quejándose

Vomitó tanta desazón
furia más que furiosa
descargó su interminable bilis
y el hedor de sus palabras
-pudriéndose ya desde su boca-
superpuso escupitajos de angustia y desesperaciones.
Más ansiedad, odio violento, y más palabras abstrusas hiriendo
al borde del filo,
fi lo sa men te
hediondas saliendo, furibundas, indignas, horrorosas
dolía de sólo pronunciarlas,
tan cortantes, tan extremas
A borbotones surgían de dolores fundantes, antiguos y nuevos
ni siquiera soñadas
ni siquiera previstas
se expulsaban definitivas anegando todo
de miserable rabia.

Y después del silencio mordido
la voz en su letanía:
“...presione 5 o espere
que enseguida será atendido…”

la palabra fue "insignificante", gracias!!!

Suplicando

Y tenía que sufrir,
destilar todo ese rigor,
abrazar hasta la lágrima su desesperación,
reconocerse primero hombre y después cabeza
en llagas (y más y más todavía)
en el castigo culpable del dolor.
Y qué otra cosa es la fascinación?
Y qué otro secreto hace falta para empuñar la PC como si fuera un arma?
Y qué otra cuerda hace falta tocar
para que el alma deje,
para que se evapore el aliento de rosados dedos,
para que la mañana lo vuelva a reclamar… vivo?

Y tenía que volver a sufrir
robar los planes de angurrientas ganas
arrastrar lo quede del cuerpo adonde el tiempo ya no fluya.
Escribir
Escribir
Escribir

El lector le leerá los párpados cerrados
y sonreirá de pena.

Gracias Carina por proponer "fascinación"

Agonizando

chasquear los dedos
al tiempo del destello,
la vida es todo eso que afuera va quedando
el eje de una rueda que rueda al infinito
o sólo a este segundo

agacharse de a poco,
para que no se note que ya nos derrotaron,
la alfombra promete una suma de secretos,
alhajas desprendidas de pasados bien pisados
o memoria final

desplomarse dignamente,
que la vista se deslice cosa a cosa,
los brazos son aquellos que ya no nos salvaron,
la vida que impacta con su prisa
o no quiere dejarnos

yacer ya y en exceso,
golondrinas que parecen que volaron,
almas con rumbo al vaya a saberse dónde
al definitivo fluir de la inconciencia,
al aire que se va de la garganta,
porque la bala...

la palabra es Casamiento, pero juro que nada que ver con el contenido

Ficticio

La birome estará cerca del papel.
El papel, claro está, sobre la mesa.
En la mesa, la esperable mancha de sangre
-que alguna siempre habrá -.
La sangre no sintonizará con el revólver.
El revólver no tendrá tus huellas.
Las huellas imprimirán la silla, el armario, la pared, el orbe, el...
El caso –siempre hay uno- es que no habrá ningún enigma para resolver.
Los enigmas –ya sabemos- no visten a la poesía.
La poesía tendrá que ser vehículo y abrigo del papel

-o simple alegoría-
o se verá...
Fin.

Aquí al fin la alegoría, piufff!!! Gracias, Marce.

Vencido

Estamos preparados para todo.
El alfil juega su juego de sesgado rito.
Contemplan las piezas su destino de ángel,
su humilde sacrificio religioso.
Lloran los peones la desgracia del guerrero,
lo ven partir con una muerte en vano.

¿Y ahora cómo sigue la ruta que envilece?
¿Y ahora cómo pueden simular que no ha pasado?
Sin embargo
una vez que el reloj vuelve a prenderse
el juego hace su juego
se reacomodan el honor y la vileza
todo vuelve al mismísimo presente
de la antigua y cíclica contienda.


Si el tablero siempre es sólo un tablero
y la guerra siempre es sólo la guerra
resta el amor cruzando sus flechas.

Poesía que tiene que ver con el ajedrez de Rafita y, claro, con la alegoría que propone Marce (pero no crean que zafé 2x1, queda pendiente!!!) Mil gracias!!!

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Cariñoso

Ay, este príncipe sí que me hace reír!
Las pestañotas le flamean y es feliz.
Es chiste y carcajada,
Jamás duda de nada,
Oso cariñoso de mamá.

¿y cómo negarme a este pedido postergado?

Prohibido

Naranja atrevida
pulpa generosa en el labio que muerde al labio que no pudo
amargo sabor de un tiempo de espera
la culpa va en abismo
y chorrea el zumo
y la historia entonces
destila ese jugo que ya no querría

Naranja misterio
sabor clausurado
regusto prohibido
ante todo ofrenda
o quizá leyenda que cae por su propio peso
historia que nunca debió ser contada
ni siquiera en versos

Naranja beso
derrochando sed porque ya se corre
del labio que cede al labio que muerde
(y de la conciencia,
testigo tremendo)

Naranja violencia
puñal que se esquiva por miedo y ternura
y lástima y grito
gajo que almibara y tiene gusto a hiel
porque se recuerda

porque se delata
al clavar el diente en la carne que aguarda.

En el principio fue la naranja, gracias por tu propuesta Lachu!!!

Blogarama

Mágico

Amigos queridos,

estimado público
que espera milagros
donde hay artificios,
queridos hermanos

de mis escenarios
entre mil silencios
hoy nos encontramos:
Éste es el momento.
El más esperado
El show ya termina.
Y un número falta
Quizá el más complejo,
quizá el más osado.
Por eso, ante todo,
invito a una pausa
y piensen tranquilos
todas las preguntas
todas esas dudas
que les han quedado.
Más allá de trucos.
Más allá de fraudes.
Suelten sus palomas
Adivinen cartas
Y atajen conejos
que ya no hacen falta
Si levité cuerpos
con cien maleficios
diciendo despacio
un abracadabra,

si cargué sus ansias

y sus tics de asombros

y fui responsable

de barajar sueños

y lograr venganzas

reiniciar el rito

clausurar gargantas.
Ahora que viene
la hora jugada,
el minuto inquieto

el instante mismo,

entre sus silencios

y ante sus miradas,
ahora que solo
soy con mi destino
revelo el secreto:
Detrás de la magia,
sola, está la vida.

Poesía escrita a partir de la frase propuesta por Carina, gracias!!!

sorry, iba a ser romántica!!!

Oscuro

las luces juegan a encontrarse y distraerse
hay chistes fáciles y camino a descubrir
elijo el círculo perfecto y avanzo
a tientas
con dedos secos hacia el vacío
que es este aire humedecido
la luna, seguro, ya se fue desolada
y el camino
se deja llevar por pequeñas luces que lo atrapan
curva de arena, algo de surco, médano
sombras chinescas que no llevarán a la playa ni a la eternidad
que no auguran fuegos de artificio ni futuro
un solo andar
con otros
entre haces de luces que entrecruzan sus destinos con el mío
que camino sin saber
sin tener que vigilar
sin temer

las luces continúan la danza que me ignora
camino igual
me busco en el azogue de la escasa luz
como a una otra
por el imán del sendero que arrastra en su llevarse
en su dejarse llevar
arena, más surcos, médano al fin
el aire retorna a vidriar su descontento
y los dedos regresan a buscar sin suerte
porque no se dejan tentar como el camino
y van sueltos
como irían por la vida

las luces ahora juegan a perderme
y sufre el aire arriba en los pinares
con chasquidos de secas ramas al calor intenso
soy este camino y el fragor lejano

la noche es fraterna y al fin se duerme
en su modorra de veras
y llego justo
con el último aliento de las linternas.

Mar Azul

febrero de 2007

Querido

Querido:

¿Cómo no escribir esta carta?

¿cómo no explicar?

El mar es una línea

y antes

el mar también fue vela

y grises y explosión

y se llevó mis ojos hasta la tormenta

y además

¿Cómo te lo cuento sin esto que veo?

¿cómo te describo la sed y la sal?

Si no venís al mar

lo pliego chiquitito en esta carta

con perfiles de nube

y anclas y veleros

¿Y cómo termino esta carta si nunca vas a saber

cómo fue este mar

si no venís y la espuma revuelve tiras de sueños?

si aunque abras la ventana no va a estar

ni voy a estar

mientras acepto la botella que me toque...

El oleaje es ahora un papel

que salpica mi carta

en tus manos

M. del Tuyú

28/01/07

La queja

A veces me hacés sentir tan inútil
llevo tan vacío las horas
que no encuentro ni tobogán ni ritmo
y entonces...

A veces me hacés sentir tan poca cosa,
un cuenco de aire tan sumiso,
leve llenarse de vacío en el vacío,
un hueco de advertencias que no vienen.

A veces el encierro es mi camino
y me convenzo de durar en esta espera,
hasta que vos decidís con tiranía
y justo sirvo para lo que me hicieron,
que no es fácil vivir a la deriva,
que no es fácil responder a tus antojos
y ser en tu mesa de luz,
y por tu vida
sólo un simple estuche de anteojos.

M. del Tuyú, 21/01/07

¿qué quieren? estoy de vacaciones!!!!

El nombre

¿Quién escribió la última palabra en la arena?
¿Quién dejó que la marea se lleve de a una las letras,
que la espuma consuma las huellas,
que el océano profundo las mezcle?

¿Quién supo qué nombre fue escrito?
¿Para quién?
¿Con qué amor infinito o abrupto,
y con qué historias tejidas en verano
entre risas y secretos?

¿Quién volverá a escribir el próximo nombre?
¿Con qué objeto?
¿Para qué lecturas y puertos y señales?
Obra abierta, perfecto círculo,
siglos de soledad
en la arena.

El optimista

Contiene todo lo que sueño y lo que espero
me avisa las manías cotidianas
me colma con dudas y palabras
y corrige todos los errores
Sabe todos los secretos que me guardo
y divulga todas las verdades que me creo
Parece que es curioso
y solo es certero
Aplica su lógica a las cosas
y las cosas lo ignoran duramente
Ya creo que es genético lo suyo
y es tan bueno que no puede con su genio
Ya creo que es firme y está pleno,
mi medio vaso lleno.

El silencio

Entonces hablé
di las excusas suficientes
pedí las debidas explicaciones
susurré mis desconciertos
lloriqueé sin pausa
reconvine con firmeza
lamenté los tiempos perdidos
las sorpresas extraviadas
las tristes vidas
revoloteé por el pasado
la historia común
y los comunes rasgos
sufrí con igual dolor
la lenta espera
las horas vacías
las luchas extremas
tus ideas ahí
tan tangibles
sin dueño cierto
y viajé estación por estación
en un via crucis final.
Entonces miré la silla vacía
y sólo el silencio
me habló de tu presencia.

Poesía escrita a partir de la frase propuesta por Silvia B., mil gracias!!

La mirada

necesito ver el mar
su discurso de letras en la arena
el libro de su azul
sol o luna
el mar azota
su sintagma
y es violencia
y además calma
azul y más
barco huyendo
a otras miradas
sal y más
valiente marea
predicando espuma
vocal y rima
coral y absurda
la voz
domará al mar
un solo eco
libro azul
idioma absurdo
repique fiel
mar que llama
silencio

La idea

El hombre se detuvo ante la lluvia
y quiso presentir lo que vendría
fragmentos de paisajes cotidianos
rayones sepias, grises, blancos
molestas gotas atávicas, tan solas
como él, que acechaba ante la lluvia
dejarse estar detrás del velo
tiras y rajas de un crudo realismo
a veces zigzagueante
a veces puro sesgo
cotidianeidad
premura.

El hombre continuó ante la lluvia
continua e insinuante
como la mujer que cruzaba
y él en un segundo
quiso volverse un príncipe cortés
ser charco sutil bajo el zapato
y ofrecer su capa
a cambio de una sonrisa
siquiera...

Pero el hombre abrió el paraguas
y desechó la idea.

Los signos

pregunto si hay miedo o solo hechizo
respondo con dudas y señales
pregunto si es calma o es tormenta
respondo en la marea y la resaca
pregunto qué es proyecto y qué porfía
respondo qué es la calma y bien segura
pregunto porque sí
respondo eso
pregunto para vivir
respondo como siempre
pregunto por preguntar
respondo acasos
pregunto si es falso o no
respondo que a veces es siniestro
pregunto si tiene libertad
respondo que escribe poesía
pregunto y vuelvo a preguntar
respondo hasta que el silencio aclare las respuestas.

La lectura

es como si invitaras a una fiesta
con guirnaldas y bombillas
y noche perfumada
con vino generoso y risas y laureles
aquí no habrá remedio ni dar vuelta de hoja
la fiesta es un principio
y nosotros el comienzo

es como si la fiesta estuviera en su apogeo
con héroes, mascaritas y algo de desconcierto
la música que bailo, la música que escucho
aquello que me gusta aunque no quiera saberlo

es como si la fiesta estuviera ya avanzada
y ecos de alegrías, y duendes y sonrisas
todo es tan divertido cuando uno se divierte
que si la fiesta es mala
ya ves, igual se pasa

es como si la fiesta estuviera terminando
las luces que se apagan
nosotros achispados
no todo es tan genuino como cuando empezamos
habrá algunos fantasmas, disfraces y señales
quizás un desconsuelo se cruce en el camino
y quede algo de vino para lo que siempre viene

no sé qué festejamos pero igual me invito
es como si la fiesta ya fuera un buen recuerdo
y llegáramos a casa más sabios y más buenos
humanos, ciertos, vivos
¡qué cosa!
y sólo leí un libro.